BIOGRAFIA

Tudo começou talvez só por jogo, e então já era.

E houve alguns fins sinceros, e alguns falsos por princípio.

Mas quando ele enfim se deu por isso, ai meu deus, quem dera.

Chegara ao ponto sem volta, em que viver vira vício.

Teve o meio-gozo do alívío, e o cheio da alegria.

Temeu perder os seus e aprendeu a falar com deus:

Falar sem ouvir. É, no início, tudo parecia

Simples e complicado, ou infinito como os céus.

Os riscos desajeitados foram ganhando formas.

Bom dia ao chegar, ao despedir-se dizer adeus.

Notou coisas erradas e se imaginou reformas.

Depois de ser tantos quixotes, vieram os romeos.

Ah, teve também othelos, finalmente, os dons juans.

E como demorava a espera: num só dia quanto meses?

Não devia ter trem donde vinham os amanhãs.

E nessa era nas aras de Amor queimou tantas vezes,

Que, ressurgido, ficou difícil não se habituar

E aspirar ao fogo, sabendo voltar sempre em cinzas.

Até se cansar do jogo e teimar em se casar.

Sitiou a meta resistida e levou aos confins as

Suas forças de humilhação. E ao fim, prostrado, venceu.

E é só nos olhos de um filho levado a ver o mar

Pela primeira vez que a eternidade ergue o seu véu

Sob o qual se guarda e neles se deixa contemplar.

Mas tudo tão veloz que mal dá tempo pra lembrar.

Não há o tempo do sono, mais pensado que pesado,

Não há o tempo pra casa dos pais nem pra hora do bar.

Sequer o do trabalho, o maior, e pior empregado.

Não há o tempo de viver, nem o tempo de morrer.

Repito. Simplesmente não há tempo. E após a pressa,

A sensação amarga de olhar pra trás e não ver

Em que lugar do projeto não se encaixou a peça,

Onde um simples erro gerou uma série de eventos

Que a outros apenas reforçaram. E mais do mesmo.

Descontados os desleixos e os desmerecimentos,

Acabou tudo meio sem conserto, e meio a esmo.

Se faltaram esforços ou acasos os desviaram,

Há motivos para se entender? E acaso interessam?

Quantos silêncios baldios nas frases que faltaram...

Quanto menos razões, mais se pede que não se peçam.

Pois sábios são os que sabem que não devem saber.

E quando se reúnem, esperam que não se meça

A sorte de cada um. Que servia reviver

O que feneceu mesmo antes de ter sido promessa?

Creu em mitos bons, que ajudam a esquecer o esquecido.

Só cuspiu sua fé depois de o mundo tê-lo engolido.

No fim, entendeu que ao tempo só roubamos olvido,

Mas que o que não roubamos é puro tempo perdido.

Foi usando os dias e enxergou o que não queria:

Ao espelho, com receio, confessou envelhecer.

Não desejou perdão, e outro remédio não havia.

Aceitou como única ambição o sonho de ser

E dele jamais despertar. Teimoso, foi ficando,

Agora já coberto de cabelos brancos. Quando

Voava um amigo, insistia em não seguir o bando.

Perdeu o medo de avião. Já não estava no comando.

Partiu um filho cinquentão, somente uma criança.

Transcorria mais tempo chorando que se vestindo.

Mas, desacostumando em ver e ouvir, uma esperança,

Ainda a distinguia acenando ao longe e mentindo

As mentiras belas que a gente insiste em se mentir.

Na desocupação da senilidade pensava

Em voltar a viajar, jogar bola, se divertir.

Só bebia se bailava ou se o santo reclamava.

Fumar, então, nem se pensava. Porém, imprevista,

Acometeu-lhe uma doença, e depois da primeira,

Uma mais grave em seguida, que foi, sem deixar pista.

Era tampouco a derradeira. Um elo na fieira.

Os dias mais longos são justo os que a lembrança mais furta.

Como quem tudo ainda espera, examinou em revista

A vida que inventara, e julgou-a boa. Mas curta.

Até que um dia, ao fechar os olhos, sumiu da vista.