Perdi o meu livro
de filosofia da lógica.
Me ajuda, procura devagar,
já revirei mais de uma vez
as gavetas, que bosta,
última vez que vi?, porra, sei lá...
(já sentados) Perdi os problemas
que me pensavam (gole de chá).
Não, esse aí do Grayling
não é igual, aquele era importado,
puta livrinho caro
(derruba no chá um trago).
Que me resta fazer? Ver TV?
E eu lá tenho TV a cabo?
Emprego? Me reputam excelente cozinheiro,
mas, na moral, resolver um tempero
categoricamente não é o mesmo
que um belo sorites (já provou?) ou a Lei de Peirce.
(a língua já começa a embolar)
Livros e filhos são mesmo assim,
esses morcegos pendurados.
Viver cercado deles ensina ao menos
que são todos uns bichos traiçoeiros.
Há os que não valem nem o trabalho
da gente não ter se importado mesmo.
Às vezes, como adolescentes,
flertam com uma sua visita,
seduzindo ela com o seu halo de vítima,
(preenche a xícara)
no fim, se fazem de fato furtar e levar.
Outros se escondem
que nem meninos
fugindo do castigo
dentro da própria casa,
e deus sabe onde,
só pra se fazer procurar.
Ou pior, e no final é sempre igual,
simplesmente somem,
sem prévio aviso, me diz senão por que teriam
esses montes de asas
se não fosse
para voar?
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